Monday, October 31, 2005

AGUILAS

Las alas provocan el viento en la noche fría
las páginas están expuestas
el pecho despierta
todas las heridas serán escritas a mano.

La edad oscura del hombre comienza ahora
entre plumajes de luna
tu que conoces el designio inevitable
desnuda el acero y escucha;
ya todo ha sucedido
celebra cada segundo
moja tus rodillas en la arena
porque no eres piedra
y sobre ti oscilará el péndulo de la carne
la torre interminable de la sangre
será levantada desde tu boca.

El programa de la fiesta fue oportunamente anunciado
Podrás ver el largo avance de los ejércitos
el rumoroso canto de cascos sobre madres y niños
los caballos agitan pompones y penachos.

Las águilas dibujan círculos bajo el cielo de Dios
la historia amarga nunca acaba de principiar
oruga lenta la rueda de la tristeza.

¿Por qué no detenerse un segundo y descansar?
deseo partir solo de supuestos y reír hasta el amanecer.

Saturday, October 29, 2005


HISTORIA ANTIGUA

Caminando entre olores y dejos del pasado
llevo sobre mí el canto antiguo
de quien sólo ha sido, sensaciones
que raspan algo
que tocan los nervios sin cuidado.

¿Dónde está el centro del hombre?,
¿donde sucede la historia?
El serrucho repasa la herida
una y otra vez vuelvo “al ahora”
y me voy con el aire...
La humedad del pasado se desprende tibia
llueve suavemente sobre mi pelo.

Friday, October 28, 2005


MUNDO NUEVO

Esta noche he descubierto una culebra
viviendo en mis entrañas,
haciendo el torniquete a un hombre muerto que me habita
Un pájaro ansioso pende de un hilo bajo la Cruz del Sur
es lo único vivo en el cielo.
Todo lo que existe cuelga sobre la noche de Santiago
la calma precede al estallido de la risa
desafiándo al oráculo
y aquí estoy; solo, tranquilo,
menguante bajo el agujero del ozono, a la espera.

Mañana nace para siempre
el hombre muerto, desde mi risa
He dibujado en la tierra
con sangre de serpiente
un sol.
Viene el día del abrazo sin mesura,
el fin del conjuro humaniza al (cansado) celebrante
de las sombras,
ya no habrá mano de hechicera que me toque,
nace un hombre dentro de otro
nada interrumpe el largo relato de la buenaventura
se va la noche para siempre
pájaro alegre me sobrevuela
hombre rie sin motivo alguno
está surgiendo un nuevo mundo dentro de otro,
¿Qué tal ?

Thursday, October 27, 2005



SE VAN MURIENDO LOS POETAS
(dedicado a Armando Rubio Huidobro)

Temporada de poetas
se van muriendo los buenos
por ejemplo
el de la calle insuficiente
aquel imposible compañero
callado
surgiendo de regalo apoyado en semáforos
estirando la nada por donde pasa la gente
el parque
el río de diversiones
la bomba de bencina.

Por el paradero seis
dibujando el piso con las pestañas
camina el pájaro andariego
sin aire baila y en la partida
amarillo
su vista fría en la sangre y el suelo

A los otros un día
les brota la vacuna
se cortan la cara con la tarjeta de crédito
enamoran al peine
retocan la foto
sufren
engordan
cambian a locas veces
de sexo
de perfume
de carteras que son como ataúdes
de piel
de agencia
van a un motel de espejos
suben al altar
solos
se bajan en Santiago
escriben un grito de libertad en la pared del mercado
se dejan en cinta
publican obras completas en el baño del ministerio
trasvisten
firman
se van en camioneta a la embajada
escriben en la polera
yo sobreviví
estuve allí cuando Armando sangraba el suelo
y cuando fue olvidado.



http://www.geocities.com/Athens/Forum/9770/Armando.html

Wednesday, October 26, 2005


BREVE HISTORIA SIN FIN (ALGUNO)

Volver a empezar, ¡parece cuento!
comienzo de nuevo a cada rato,
inevitablemente algo se extingue cada día,
la muerte está por todas partes;
en lo que como, en mi camisa,
todo vuelve a empezar conmigo
a cada rato.

Me siento otra vez en “Las terrazas”
respirando el aire leve de Santiago,
los poetas acuden al ritual contra la nada.

Mis amigos son pájaros de colores,
recomenzadores finos,
sentimentales empedernidos,
renatos porfiados,
vertiginosos de ojos,
suaves de lengua,
hambrientos de vidas,
cortos de manos.
Mis amigos usan zapatos secretos y azules,
que demandan oscuros santo y señas
antes de envolver sus pies cada mañana,
para salir andando a serpentear caminos
matizando el día hasta la muerte.

ANDANTE 3: LA PAUSA

El pasado y el futuro, están llenos de personas,
como las calles,
aquí estamos, siempre estamos.

Crujen las horas continuamente,
estamos caminando,
el hombre ciego devuelve las imágenes,
yo correntosamente me pierdo,
andando
por dentro, por fuera,
en las calles,
estamos y no estamos.

Los que pisan su sombra a cada paso;
de mis ojos caen como gotas,
sólidamente (pausa),
"le pongo un piso" a las canciones,
yo estruendosamente fotografío,
detengo trenes,
me levanto con piedras y arena,
así voy andando.

El pasado y el futuro, están llenos de personas
como las calles,
y aquí estamos, siempre estamos.

Monday, October 24, 2005

TODO PASANDO

La plaza Italia está de cabeza,
el monumento ecuestre patas pa’ arriba
es el centro de la pirinola con sus
raíces al viento,
los gusanos y los chanchitos son los más favorecidos,
no queda otra que poner el televisor en el techo
la cama encima de la lámpara,
las ideas están por el suelo está noche
en la estación Baquedano.

Bajo al piso 30 de una torre de San Borja
me importa poco el desorden,
-Así debe ser en las antipodas-
se me ocurre pensar
en voz alta
y mis palabras autoadhesivas quedan pegadas
bajo el helicóptero en caracteres cirilicos,
esto para mí es chino, pienso, ¡hmm!
¡no sé, igual no cacho nada!

Voy a subir hasta la raíz peluda de la torre 23
voy a gritar selváticamente palabras de amor
para la jirafa del zoológico.
Me gusta la plaza esta noche
la virgen está más fría que de costumbre,
el Everton recuperó el control del balón
y se dispone a dar vuelta el marcador,
todo está pasando...
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